Llega Martin Scorsese con una película necesaria, yo diría que vital y en el momento justo, al menos como coyuntura personal. "Hace ya mucho tiempo que no siento nada al hacerlo contigo", cantaba la más grande. Justo lo que a muchos nos ocurre con cada película que vemos, una y otra vez, con ese acto de supuesto amor que hacemos en una sala de cine. Decenas y decenas de veces padeciendo el sufrimiento del coitus interruptus por la frialdad, por la carencia de pasión que me provoca algo que me hizo sentir, durante tantos años de mi vida, los orgasmos artísticos más placenteros de mi vida...
Porque el cine es arte si lo hace Scorsese como en 'Los asesinos de la luna'. Más de tres horas y media de desarrollo narrativo primoroso. Cuando el tiempo se alarga por encima de los cánones establecidos, tienen lugar esos juicios -en salas presididas por magistrado o frente a frente en la intimidad de los personajes- en los que las preguntas estás medidas y se pausan las respuestas para desarrollar la historia con una admirable cronometría. Ese es el principal motivo para deleitarnos sin mirar el reloj, amén de esa magistral manera que tiene Scorsese de mostrarnos lo que sucede, utilizando como nadie la amplitud de campo, la simetría y los puntos de fuga en los planos, la cámara avanzando subjetivamente por los pasillos, las habitaciones, dejando atrás los objetos y personajes que nos han reportado toda la información necesaria para comprender una película que, mucho más allá de considerarse un western, es una historia de ambición con guiños a él mismo y a Coppola, el otro maestro de un grupo selecto de cineastas octogenarios que dejan enormes cantos de cisne como solo ellos saben hacer, como herederos de aquella manera de hacer cine de siempre, como poseedores de la piedra filosofal que nadie ha sabido entender.
'Los asesinos de la luna' es western, ambición y amor. Mucho amor de un protagonista que termina amando a su esposa (una inconmensurable Lily Gladstone) como así confiesa finalmente "porque yo la llevaba en coche cuando era chófer".
Lástima de sobreactuación de Di Caprio y esas comisuras de los labios hacia abajo, demasiado exageradas, de él y de De Niro, así como de no contar con una banda sonora que eleve la película a la condición de una obra maestra de verdad, de las que sólo hay un ejemplar cada generación. Pero algo casi perfecto ya estaba tardando mucho en aparecer cuando estábamos a punto de tirar la toalla. Maestro Scorsese: gracias.
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