'Anticristo'

"Una mujer que llora es una mujer que conspira". Eso al menos dice Lars von Trier en Anticristo, su última película estrenada el viernes.

Es una de las frases interesantes de este producto inclasificable pero sí calificable. Esta reflexión sobre la naturaleza femenina, la caída de las bellotas sobre el Edén como asfixiante hilo conductor y la sobrecogedora actuación de Willem Defoe y Charlotte Gainsbourg conforman algunos de los escasos elementos de interés de la obra del controvertido director. Qué puñetas, para qué empleo epítetos al hablar de esto... Como si a estas alturas no conociéramos a von Trier. Me toca las narices que se le califique como autor del cine puro y defensor de las normas del Dogma, yendo de ello además a lo largo del metraje de Anticristo -provocador y absurdo título-, cuando el prólogo del filme donde se expone el motivo de lo que sucede posteriormente es lo más parecido a un anuncio navideño. Música clásica pomposa, cámara lenta y lentes especiales que cantan a legua, cuidada iluminación y cuando aparece el desplome del oso -paralelismo con el niño rodado al más puro estilo del cine tradicional- comienza un plúmbeo filme donde el único objetivo es desagradar para provocar.

A mí me importa tres puñetas ver una pierna atravesada por un berbiquí, un pene manando sangre o un zorro sangrante que habla (!) pontificando y afirmando que "aquello" es el caos. Y tanto que lo es, y no precisamente por lo repugnante de sus imágenes. Si soportamos despiertos la primera hora, aparece una sucesión de provocaciones turbadoras, de onirismos propios de un tipo que asegura escribió el filme en plena depresión personal y que suscita el debate tan sólo a la hora de comprobar hasta qué punto lo que muestra comunica con quien lo visiona. ¿Para quién ya le es suficiente alcanzar su fibra como espectador con tan sólo los elementos que he destacado? A von Trier le alabo la capacidad de turbarme con ocasionales pero brillantes enfrentamientos orales entre los dos protagonistas de Anticristo, determinadas escenas -las del árbol seco o el paso por el puente son más propias de un juego de Capcom como Silent Hill que de un filme Dogma- y una cierto recuerdo que me provoca del cine de Buñuel. Pero entre la producción del cineasta aragonés y el director de Dogville hay un abismo que no es necesario especificar.

Desde el recuerdo pictórico de El jardín de las delicias hasta Un perro andaluz, sin olvidar una inesperada dulcificación escénica al más puro estilo de Greenaway (los simbólicos animales junto al cuerpo mutilado de la Gainsbourg), Anticristo es un filme con el que no es necesario caer en lo que busca su director. No hay suficientes elementos para provocar un gran debate universal, por mucho que von Trier lo haya intentado. Y esa es la penuria, la carencia real de la película.

Mirando hacia atrás, sin ira...

Entre estas dos fotografías existen diez años de diferencia. En ellas se ve a algunos periodistas de Cádiz y (buena) gente que desde sus inicios laborales están relacionados con los medios de comunicación. La captada hace apenas varias noches es una emotiva cita a la que trato siempre de no faltar y que coordina Luisa, experta en aglutinar a quienes quiere. Ella era la 'chica Almodóvar' de la redacción de hace una década, así la llamaba yo. Esa manera de decir las cosas, de pintarse las uñas, de mostrar los abalorios más retorcidos y soltarte cuatro frescas ingeniosas, esa amabilidad,... Un personaje, que decimos por aquí. Luisa tiró del carro cuando aquél grupo que conformábamos el mejor San Fernando Información hecho en la historia de ese periódico desaparecido el 1 de agosto de 2008 quedó disuelto profesionalmente por una nefasta política empresarial. Lo de siempre, vamos, para qué insistir, que todos -absolutamente todos, de aquí y de allá, de un extremo a otro- ya sabemos. Ni corta ni perezosa, valoró tanto el grupo humano que propuso mantener encuentros periódicos en los que cenar, beber algo, conversar y continuar el contacto propio de un equipo de gente que había sufrido mucho en los últimos meses de aquellos tiempos. Una década después, seguimos reuniéndonos. Ella es la culpable porque sabe cuándo tiene que llamarnos a filas, nosotros acudimos sin rechistar y eso siempre habrá que agradecérselo.

En la foto de hace escasas noches, en la que cenamos en un restaurante asiático de Chiclana y terminamos a base de mojitos, barcelós y jotabés en la incomparable arena -y aguas- de Camposoto, no están todos los de la imagen de hace diez años. Casi siempre es difícil cuadrar fechas para que podamos concitar al grupo entero. Alguno que otro olvidó en estos años que hubo una vez una foto que lo delata en el grupo de los valientes, aunque lo más importante se cumple: la esencia sigue unida. Alejandro, que odia más que yo Up, pero es como ese anciano refunfuñón, lacónico, conciso, protestón, pero con un corazón enorme; Patete, luchador incansable, aún lo recuerdo en el laboratorio revelando antes de la eclosión digital y cierta noche que le dio por escanear las fotos a máxima calidad y cerré edición a las cinco de la madrugada debido al peso de las fotos al enviarlas por modem (te la guardaré siempre, mamonazo); la delicadeza y el detalle en persona que es Nuria, que nos ha regalado a cada uno un álbum con fotos de estos diez años; Paco Martín, que estuve con él horas antes de este encuentro al que no pudo asistir y en sus jereles no deja su cabeza quieta ideando iniciativas,...David, al que eché de menos el otro día a la hora de declamar pomposamente en voz alta gloriosos títulos de editoriales de aquella época, o Chano en su Ayuntamiento de Cádiz,...Y mención especial para Porqui en unos momentos en los que la dignidad se rebela contra la opresión (como debió ser siempre, amigo), consolado por ese prestigioso premio deportivo concedido por el Ayuntamiento de Cádiz. Fíjate si los hay torpes, cortos de vista o deseosos de pegar el cerrojazo (queda poco) que cada vez es más grande la lista de puteados e inmediatamente premiados por su labor.

En estas citas hasta altas horas cada vez se habla menos de periodismo, de puñaladas que nos jugaron, de sueños en los que creímos hace años como unos ingenuos,...No nos une la necesidad de lamernos heridas de antaño. Contemplo la foto actual y, a pesar de lo que nos cuesta salir adelante diariamente, veo felicidad. La otra noche la hallé en cada rostro. Que nos quiten lo bailao en tiempos de crisis, pero no de guerra. Estamos viejos para quemar las naves en batallas perdidas y jamás para beber un buen vino. Salud, compañeros.

Quince minutos sublimes ante setenta pueriles

Fui a ver Up en su estreno. La respuesta del público en aquella sesión y las críticas posteriores en un buen número de medios de comunicación, así como entre conocidos del ámbito cinematográfico, me hizo pensar si realmente el que debía ingresar en un centro para la tercera edad era yo en lugar del clon de Spencer Tracy. Por cierto, que si Carl Fredricksen tiene sus trazos basados en el protagonista de Furia o Capitanes intrépidos, el explorador Charles F. Munz es idéntico a Kirk Douglas. Homenajes para vender y que ayudan a sobrevalorar el filme.

Como pensé que yo tenía un problema, este fin de semana revisioné la nueva obra de Disney-Pixar para tratar de hacer las paces con un producto que no le llega a Wall-E ni a las cadenas de tracción que usa como piernas. Pero esta segunda ocasión me ha dejado el cuerpo aún peor. Así que me niego a que me encierren en un residencia para críticos gruñones (por cierto, Fredricksen me recuerda a veces más a Carlos Pumares que a Tracy) y, evitando sofismas y el más puro estilo crítico cinematográfico con ínfulas literarias, me reafirmo en que Up es un maravilloso cortometraje de quince minutos, concretamente hasta que visionamos al anciano protagonista cerrar el álbum de viajes e incluso su fundido en negro, donde la lágrima aflora ante la magnitud de lo visto y sentido, y por ello hubiera deseado que aparecieran los créditos para evitar tanto desatino guionístico posterior. Si acaso resulta brillante el inicio del vuelo de la casa de Fredricksen, pero no entiendo esa caída en picado de la historia, esos perros hablantes con collares (!) y el disparate del encuentro del anciano con su antaña admirada figura. Entre otras cosas porque me resulta guionísticamente lamentable que el viejo y Munz establezcan una batalla al más puro estilo Star Wars cuando se supone que éste debería estar ya fiambre...o tener más de cien años. Si con ocho, nueve, diez años, Fredricksen contemplaba absorto los documentales de su admirado y treintañero (como muy poco) explorador, ya me dirán qué edad tendría Munz en el accidentado encuentro cerca de las anheladas cataratas... Y lo siento, pero la concesión a lo fantástico y a la bondad guionística ya se me agota con una casa volando gracias a globos de helio, algo admisible tratándose de este tipo de productos. Pero provocar el encuentro de Fredricksen y Munz es una tropelía guionística impropia de una empresa capaz de hacer los primeros cincuenta minutos de Wall-E o, más atrás, las siniestralidades sexuales ocultas desde Blancanieves a El jorobado de Notre Dame.

Tampoco entiendo la pesadez del niño explorador. Ni su historia traumática al carecer de familia. Ni porqué Michael Giacchino no aprovecha la secuencia del anciano bajando en la silla mecánica por la escalera y en lugar de colocarle música original siendo como es -un resolutivo y brillante compositor-, utiliza Carmen de Bizet. Se lo preguntaré en el Facebook, a ver qué me contesta, porque en Úbeda finalmente no pude y el filme no se había estrenado aún en España.

No sé si me desespera más el gordito o el perro estúpido. O la pobreza guionística -una vez más- para acabar con los aviones de combate de los perros por un simple "¡ardilla!". Si alguien osa decir que todo esto es el culmen de Pixar y de Disney, vamos apañados.

Eso sí, recomiendo enfervorizadamente los créditos finales y sus dibujos en el álbum, relacionados con los técnicos que han hecho posible el filme. Yo los hubiera unido al primer cuarto de hora y hubiera quedado un precioso mediometraje de una veintena de minutos. Tal y como está la cosa, menos da una piedra. A no ser que esta tarde me reencuentre con Sam Reimi en Arrástrame al infierno. Mientras, voy a ponerme de nuevo el DVD con Wall-E y su Making Off...

Barbacoas en la playa Victoria

Ahí queda una imagen -de escasa calidad, aunque la tomé desde un lugar privilegiado- de las 'tradicionales' barbacoas que invaden la playa Victoria de Cádiz la noche en la que se celebra la final del Trofeo Carranza. Esta en concreto está captada hace apenas unas horas y corresponde, obviamente, a la celebración de este año. El debate está abierto, las valoraciones se suceden, incluida la municipal, los partidarios de esta multitudinaria aglomeración, -entre ellos un buen número de participantes que resulta muy divertido verlos con sus neveras en mano, piratas reventones por la cintura y camisetas con la palabra 'picha' entre otras monerías- y los que consideran que se trata de una gran catetada discutirán en estos días, la bronca se aplacará paulatinamente y el año que viene otra vez lo mismo. ¿Mi opinión? Pues ni idea, la verdad. Tengo que pensarlo. O a lo mejor no...

Innecesariedades

No entiendo la actitud de los políticos gobernantes a todos los niveles. Con la que está cayendo, y el ministro Caamaño le da por liarla con los crucifijos en las escuelas. Hay ministros (y ministras) que realmente no sé si tienen encomendada la misión de entretener al personal con disputas estériles lanzándole anzuelos -llámense simbología religiosa o aborto- para que a nadie le dé por pensar en lo que realmente está sucediendo, o es que simple y llanamente les gusta provocar. O denotan una inmadurez impropia del cargo.

El problema es que esta crispación innecesaria se traslada a otros ámbitos y localizaciones donde gobiernan los del lado contrario. Y en Cádiz le ha dado al Gobierno local de Teófila Martínez (PP) por establecer una cruzada moderna (es decir, con alegría moderada y sibilina, pero cruzada al fin y al cabo) contra el nudismo en las playas urbanas. Así que entre los crucifijos y los bañistas en pelotas...

Con tales temas tan tribales es fácil provocar debates que empequeñezcan lo que realmente nos preocupa como ciudadanos y españoles. No hay consenso en el diálogo social, los trabajadores caen como ametrallados, los autónomos cierran sus negocios por cientos al día, la economía parece dejada de la mano del "Dios proveerá" porque nadie (de un lado y otro) aporta soluciones suficientemente sólidas, las familias no tienen que comer, Cádiz es el culo del mundo en posiblidades de trabajo y en fomento de la cultura, donde el chovinismo carnavalero y futbolístico hace un daño mortal,... y estos se embroncan por quítame allá un bañador para tapar las tetas y los chochos.

Si yo gobernara en Cádiz no me preocuparía por prohibirle a los bañistas que se desprendan del bikini o del meyba de mi abuelo. Todo el mundo sabe cuál es la 'filosofía' que impera en una playa urbana como la de la capital, por cierto bastante deficiente en muchas cosas. Si yo gobernara me preocuparía mucho más esa ristra kilométrica de colillas pirieteando entre la espuma sucia que se queda en la orilla tras morir las olas, las latas de refrescos flotando, las mierdas (sí, sí, mojones) en el agua, lo sucísimo que se ve el mar en general, como estancado, en La Victoria, y el surrealismo de una franja longitudinal con todo el mundo pegado, sombrillas encima de otras y niños pisoteando las toallas ajenas, mientras el resto de la playa, la arena seca hasta el cemento del paseo, está totalmente vacía, en algo contranatura. Me preocuparía más porque La Victoria es una playa puerca, le moleste a quien le moleste, y existe una sustancial diferencia entre el agua y la arena de esa zona y la de Cortadura, y ya no digamos Camposoto por poner un ejemplo en San Fernando, cuyo mar fue calificado hace unos años por una revista especializada a nivel nacional como entre los cinco mejores de España. Y no vale hablar de que eso debe ser del manguito o de la trócola, es decir, de las mareas y coeficientes y otras nimiedades futesas. Es que no hay mierda porque no hay guarros contados por miles echando porquerías y otras playas son más 'naturales' en su concepción que La Victoria, observándose una adecuada distribución de disposición de los bañistas según sus criterios, a la hora de colocar sus bártulos.

El paseo marítimo de Cádiz es un lujo, nadie lo niega. Su playa es patética. Y la conozco desde que nací, que para eso mi madre me llevaba todas las tardes del verano desde donde vivíamos, en la calle General García Escámez, hasta cerca de El delfín azul, andandito y pasando por el lado de las ruinas de la plaza de toros gaditana tras ser demolida, donde ahora se sitúa la plaza Asdrúbal. Y almorcé buenos pescados en Casa Ramón, olí el zotal de las casetas y ya por entonces pillé una infección cutánea en mi torso por culpa de la porquería.

También me preocuparía por la imagen de Cádiz ofrecida 'gracias' a las barbacoas de pasado mañana. Algo que, hace unos años, alentó el propio Ayuntamiento para establecer un récord en el Guiness, se le escapó de las manos (sofás, tresillos, pailas calcinadas, alcohol desbocado, angangos por miles cantando sucedáneos de flamenco), casas enteras construidas sobre la arena... y al año siguiente comenzar el propio equipo de Gobierno a recortar los desmanes permitidos anteriormente. Cosas del surrealismo. O de no saber qué se quiere.

Y con respecto a los crucifijos... Como cristianos tenemos que estar pendientes de otras muchas historias realmente más relevantes que esta. Tenemos mucha tarea para prestigiar una religión que nos hemos encargado de desprestigiar durante siglos.

El silencio sonoro de los poemas en Santiago de la Espada y la Sierra de Segura

Santiago de la Espada tiene apenas 1.500 habitantes, en verano algunos más. A los hornilleros no les gusta promocionar en demasía el núcleo que conforman Santiago-Pontones y sus maravillosos parajes naturales. El turismo da dinero, sí, pero la masificación les amenaza y no la ven con buenos ojos. Andan felices con sus aldeas, con el ganado paciendo plácidamente; a pocos kilómetros y entre parajes sublimes, el lago en Las Anchuricas que no tiene nada que envidiar a un paisaje de Los Alpes, donde nos bañamos hace unos días sin indicios de seres humanos a mucha distancia,...

En la aldea de Las Nogueras, a apenas una decena de kilómetros de Santiago, tiene una casa Benito Mostaza. Buen escritor, profesor, iniciador de medios de comunicación, columnista, y sobre todo, padre de mi buen amigo Jorge Mostaza. Ambos nos han hecho vivir unos días de retiro en aquellas tierras tan distintas a Cádiz, que sirven a Benito y a su familia en verano para alejarse del febril trasiego de Sevilla donde viven.

Benito no es jiennense, pero como si lo fuera. Él y Virginia, su mujer, se trasladaron hace años allí cuando les enviaron como maestros, después hicieron su vida en Sevilla y las escapadas a Las Nogueras son frecuentes en fechas señaladas. Y me hicieron compartir una de ellas estos días, en los que necesité placidez y lugares para reflexionar, para darme fuerzas ante un invierno crudo en el que habrá que luchar mucho.

En Las Nogueras viven apenas un centenar de personas. Sus casas me llamaron la atención principalmente por dos cosas: muchas están recubiertas de placas metálicas para hacer resbalar las duras nevadas de una zona a 1.350 metros de altitud. Otras mantienen porches de entrada con parras, vides de un verde vivo con uvas que al sol dejan ver, tras su bella transparencia, el lejano paisaje. Nada que ver con los campos de Hernán Perea, a unas tres horas en todoterreno, donde el paisaje es rudo e inmenso, especialmente sobre el monte Cagasebo, donde se puede apreciar la esquilma humana de miles de árboles, llevada a cabo cuando fue declarada paradójicamente provincia marítima en el siglo XVI para utilizar la madera y construir los barcos de la Armada Invencible. Allá arriba capté la emotiva imagen de Nani y Mamen emocionadas mientras Jorge contempla el horizonte, a espaldas del sol,..

Camino de los campos te encuentras un bosque por el que las ardillas piruetean por los pinos, cervatillos se esconden o huyen despavoridos al paso del cuatro por cuatro por el carril y haces una parada para acercarte al pino Galapán, que se alza imponente y desafiante para que, al menos entre cuatro personas con los brazos extendidos y manos enlazadas, traten a duras penas de rodear su tronco.

Las Anchuricas, el pantano del Tranco, la belleza del parque natural de Cazorla, Segura y Las Villas,... El nacimiento del Segura se contempla como un lugar de fe, mana del suelo en una piscina natural de profundidad indeterminada y sus aguas heladas comienzan a buscar pronto los recovecos de las montañas no sin antes robarle un gélido chorro para beber en una alberquita. El río Borosa y sus entresijos de agua cristalina conforman un paisaje al que los encorsetados parques temáticos tratan de imitar en zonas vérdeas, con la diferencia de que lo que se vive recorriendo los caminos de la Sierra de Segura son reales.

Pero lo que jamás se olvida realmente es a la gente. Las mujeres de Las Nogueras salen a la calle a primera hora vestidas de negro una mayoría para comprar alimentos en una furgoneta que viene de Santiago, sobre todo lo que no se cultiva en las huertas de alrededor y falta para completar una buena y jugosa despensa. En el almuerzo del primer día que llegamos, Josico 'el de las migas', como su apodo indica, nos hizo una exquisita y gigante sartén de migas aderezadas en la mesa con uvas, pimiento, naranjas,... Josico tiene apelativo de niño, pero en realidad es el alma y sus ojos lo que tiene de pequeño travieso y feliz con lo que le rodea.

Mariano 'el de la Ía' disfruta al lado de Benito abriendo una botella de Marqués de Polavieja, un ribera del Duero de 2003, mientras un Marqués de Cáceres de 1997 aguarda sobre la mesa. Mariano tiene un supermercado en Santiago, durante años era quien traía el pescado a la zona y en realidad es fresador. Poco a poco se incorporan personas, amigos de Benito, hasta completar 'la cocinica', que es como el chalecito de la casa de los Mostaza, cruzando la calle del portón de la vivienda, donde sólo hay una explanada techada con una hamaca a la derecha, a la izquierda una barbacoa, varias mesas de plástico para comer y la vista del riachuelo enfrente que recorre la trasera entre árboles. Aparecen Carlos, Jesús y Antonio, hijos de Antonio Cózar, que es el 'potentado' de Santiago con su trabajo como dentista al que le han seguido sus hijos, que toman una cerveza, charlan con nosotros sin conocernos hasta ese momento,... La hija del policía municipal es preciosa y con 16 años se sienta callada a contemplar la escena. Su cabeza quizá esté en otros lugares, en otros mundos,... cosas de chiquillas.

Y tras el opíparo almuerzo, José Muñoz aparece con su guitarra. De piel curtida, semblante serio pero dicharachero al ratico, tiene predilección por las soleás, habla de sus discos grabados y la toca mientras Benito comienza a recitar algunos de sus poemas, varios de memoria, otros con uno de sus libros en las manos.

Juan, que es el cuñado de Mariano y Nicolasa casado con 'La Pía', se decide a recojer su guitarra y de ella y de nuestra garganta afloran las canciones de Sabina, Aute, La Mandrágora, Serrat y 'Aquellos duros antiguos..." en honor a nosotros. Olegaria, la mujer del 'Pieles', contempla una escena que se prolonga, con bebidas espirituosas y café, hasta casi la noche... Hay que correr y cambiarse, que toca verbena en Las Nogueras, preludio de las fiestas de Santiago de la próxima semana. El año que viene iremos de nuevo.

Diario de Cádiz no se despeina en nueve años

El último barómetro del Estudio General de Medios (EGM), publicado hace varias semanas, revela que Diario de Cádiz cuenta con 153.000 lectores. Los datos corresponden al periodo comprendido entre octubre de 2008 y mayo de 2009.

Aunque existe un abanico de medios escritos de prensa en la provincia gaditana, el rotativo del Grupo Joly apenas se ha despeinado en estos años con respecto al número de seguidores del que disfruta. Cuando el monopolio informativo se acabó fruto de los avances del periodismo y la necesidad social de mayor información, apareciendo otros grupos mediáticos que compitieron con el buque insignia de los Joly, era de prever que se produjera un descenso de ventas o convulsos movimientos en el seno de su empresa editora. Pero ni la crisis actual, afortunadamente, puede con él. Hay despidos candentes, como en otros muchos grupos empresariales del país azotado por la crisis, pero los datos del cuadro que os aporto nos hace llegar a la conclusión de que el lastre que sufre el grupo editor del diario gaditano y que le obliga a apretar el cinturón no nace precisamente en la redacción ni en los despachos de los comerciales de este medio, sino en las cuentas con números rojos que emanan los resultados de ventas, publicidad y presencia social de los periódicos que el Grupo Joly ha ido creando paulatinamente en otras provincias como parte de una estrategia de expansión en la que además no todos los miembros de la familia estuvieron de acuerdo. Algunos diarios tuvieron que irrumpir necesariamente ante el desmadre de este sector empresarial de los últimos diez años y que ahora, cuando llegan la vacas flacas, ha obligado a sentarse a los editores que antaño se enfrentaban crispadamente para establecer una coexistencia pacífica, reducir gastos y romper la cuerda por el lado más débil: las plantillas, los empleados.

Cierto es que los clientes potenciales de periódicos también sufren la crisis, pero no nos quedemos en las frías estadísticas del último EGM. En un par de horas podemos extraer unos datos de los que podemos emanar conclusiones que nos darán que pensar, independientemente de la principal que ya la he citado anteriormente a la hora de reflexionar sobre el talón de Aquiles de este importante grupo periodístico.

Un análisis de las estadísticas del EGM en sus tres oleadas desde el año 2000 nos servirá para comenzar a pensar. De hecho, y como bien se puede ver en el cuadro, estamos extrayendo datos de 27 oleadas, suficientes como para hacernos una idea. Y una sucinta mirada nos lleva a una primera conclusión: Diario de Cádiz (insisto, excluyendo el resto de periódicos del grupo incluso los otros dos provinciales, Diario de Jerez y Europa Sur) contabilizaba 142.000 lectores entre febrero y noviembre de 2000. Si las estadísticas del EGM reflejan que actualmente cuenta con 153.000 lectores, nos indica un incremento de 11.000 lectores. Y ese guarismo, en plena crisis de carácter brutal. Pero veamos las evoluciones de estos años...

El diario por excelencia de Joly alcanzó su pico más elevado en cuanto a número de lectores entre abril de 2006 y marzo de 2007, con una cifra de 201.000. Desde febrero de 2005 habían venido experimentando un aumento paulatino de lectores cuyo máximo exponente se dio entre octubre de 2005 y mayo 2006, con nada menos que 34.000 lectores más. Superar en doscientos mil el número de seguidores diarios era algo obviamente temporal, de manera que esta inusual subida vino a moderarse conforme avanzaron los años, y de hecho sólo entre octubre de 2006 y mayo de 2008, Diario de Cádiz pierde nada menos que 47.000 lectores. Una buena cifra para utilizarla demagógicamente por sus competidores... si no fuera porque si así lo hacen, están obviando la suma de los paulatinos incrementos que le hicieron llegar al pico anteriormente mencionado, de manera que este periódico llega a sumar la cifra de 70.000 lectores nuevos entre febrero de 2005 y marzo de 2007. Tras el 'calentón', los guarismos volvieron a su cauce, y las diferencias de lectores en los dos últimos años apenas ha sido testimonial. En noviembre de 2008 suma 155.000 lectores, pierde varios miles después, ahora los vuelve a recuperar,... hasta situarse en los 153.000 lectores que le da el EGM. Y si hacemos la media de los 27 sondeos, nos percataremos -tal y como refleja el cuadro- que la media de lectores de Diario de Cádiz en nueve años se sitúa en 147.777 personas. Es decir, casi seis mil menos de los que disfruta ahora. No está nada mal... Si alguien quiere seguir con las elucubraciones, le recuerdo que fue en septiembre de 2004 cuando Vocento apareció en Cádiz con La Voz. 161.000 lectores contabilizaba Diario de Cádiz por entonces, durante los siguientes meses sufre un leve descenso en este aspecto, pero desde febrero de 2005 hasta marzo de 2007 no para de ganar lectores hasta alcanzar su culmen en toda una década.

¿Conclusiones? Las cuentas no cuadran porque el respaldo de lectores, y con él de ventas, se pierde por otro lado. ¿Es entonces justificable que se produzcan despidos en la 'Gallina de los huevos de oro' del grupo?

Muere el periodista Adolfo Álvaro

Me llega la noticia, por una llamada telefónica, de la muerte del periodista madrileño Adolfo Álvaro Martín. Son de esas cosas que te afectan porque trabajé con él durante su etapa como director del periódico Cádiz Información durante el año 2004 y parte de 2005. Yo era el redactor jefe de la sección de local, su amigo íntimo Nicolás García Becerra el de provincia y el 'tridente' lo completaba Adolfo. Modestia aparte, un trío bastante resolutivo para sacar adelante un periódico. Ninguno de los tres estamos ya en las oficinas que ocupábamos diariamente hace casi cinco años.

Adolfo era un bien tipo -no como otros- en una profesión en la que es difícil decir esto de algunos de sus integrantes y los que la rodean. Peculiar, seco en el primer trato, pero a poco que aparecía la sintonía afloraba paralelamente aquella risa peculiar que tenía. Emprendedor, justo y ecuánime, tuvimos muchas charlas sobre lo divino y humano, algunas muy personales y lógicamente conversábamos sobre el periodismo, la manera de hacer la cosas, quienes nos rodeaban,... Jamás faltó el respeto a nadie, a mí aún menos, y no me hubiera importado seguir trabajando a sus órdenes si no hubiera sido porque fue otra víctima de los 'profesionales' en quemar a buenos periodistas y gestores hasta donde los dejan gestionar, claro está.

No recuerdo una bronca con él, ni siquiera como las que todos tenemos, por un quítame allá esta noticia de la página de apertura de local que es mejor esta otra. Todo lo contrario, la sintonía era casi total. Le gustaba llamarme 'Jose', no José Carlos como hace todo el mundo, y cuando se marchó hastiado del cuchitril de despacho del que fuera el periódico donde trabajamos, los tres nos pegamos un homenaje en un restaurante del Paseo Marítimo gaditano. La foto lo refleja. Lo dice todo para evitar las dudas. Él comenzó una nueva etapa al frente de los informativos de Onda Jerez, yo tomé su relevo en la dirección del periódico en mayo de 2005 y a los pocos meses me marché al Cádiz CF, Nicolás al Ayuntamiento de Sanlúcar,... la vida misma.

Nico me mantenía informado de su estado cuando hace poco más de dos años le diagnosticaron un cáncer. También lo hacía mi buen amigo y fotógrafo Paco Martín, que no me daba buenas noticias al respecto últimamente. Casi esperábamos el fatal desenlace y esta mañana me lo dijeron.

A las tres y media es el entierro. No estoy hoy por aquí, no podré ir. Otros sí, incluso los que lo putearon en diversos frentes en Jerez, en Cádiz,... Mejor no estar. Adolfo ya se fue y la vida sigue...

Camino de un estallido social

Un millón de hogares españoles tiene a todos sus miembros en paro. El 65 por ciento de los empleados del país temen perder su puesto de trabajo, y las previsiones que el Gobierno manejaba para final de año, ya de por sí espeluznantes, se han alcanzado al llegar a la mitad de 2009. Otros muchos datos dados hoy a conocer en la Encuesta de Población Activa (EPA) no los voy a repetir porque cualquiera de vosotros puede consultarlos en los periódicos digitales o ya lo han escuchado a lo largo del día.

Todos estos nefastos resultados aparecen además cuando el diálogo entre Gobierno, sindicatos y patronal está totalmente roto. Da la sensación de que alguien tiene prisa. Puede que el Ejecutivo de ZP para que las centrales sindicales no le planten una huelga general y la patronal para que, a tenor de la aún mayor sangría que se avecina, se reforme el mercado laboral lo más pronto posible, se despida con mayor flexibilidad y más barato. Las negociaciones de este tipo en épocas pasadas han durado semanas, meses, y repentinamente se convoca una reunión urgente una tarde de un viernes de julio... Todo suena muy raro.

A Fernando González Urbaneja le parece que "tenemos que estar de luto" por lo sucedido en estas últimas 24 horas, al coincidir los datos del desempleo y los desatinos del diálogo social. Fernando mantiene últimamente una visión demasiado apocalíptica de todo lo que concierne al Gobierno de ZP. Desde su sonada trifulca con el caso del asesoramiento en RTVE hace ahora cinco años cambiaron las tornas en muchos aspectos de sus argumentos político-periodísticos. Yo no voy a ser tremendista como Urbaneja, porque...¿Qué vamos a dejar para diciembre, cuando se den a conocer las cifras del último trimestre del año, tras los despidos que serán por miles cuando acabe el verano y se caiga el maquillaje del empleo-basura en el sector servicios?

Vamos a acabar el 2009 con datos que pueden provocar un estallido social. Todas las alarmas deberían estar ya encendidas, y Gobierno, sindicatos y patronal deberían tratar de apagarlas cuanto antes con medidas conjuntas. Pero cada cual arrima el ascua a su sardina, mientras da la sensación de que el Ejecutivo de ZP le tiene pillada la medida al populismo del más puro estilo peronista. Decisiones como los cheques bebé y los famosos 400 euros en 2008, los comunicados contra la patronal a las once de la noche, los tocapelotas cambios en la ley del aborto, las inyecciones económicas para el turismo anunciadas hace horas y los poco más de 400 euros para parados de larga duración (¿y después, dentro de un año, qué?) son medidas más propias de gobiernos bananeros que de ejecutivos preparados y con miras a un horizonte que necesita actuaciones de suficiente solidez como para acometer el ciclón devastador que empezó a gestarse hace ya varios años, a notarse en España hace doce meses sin que se reconociera que existía una crisis y aún va a azotar más hasta que acabe 2009.

La playa de Torregorda

¿Qué queda de la esencia castrense, la herencia militar, en San Fernando? No se sabe bien cuándo ni cómo; lo podemos enmarcar en los últimos 20-25 años, pero la localidad gaditana comenzó a perder la influencia de las FAS y dirigió sus pasos hacia el sector servicios con demasiados titubeos en unos tiempos en los que se requieren decisiones diáfanas e inflexibles para hacer progresar una ciudad, y las media tintas se han apoderado de la vida social de los isleños.

Estamos en julio y ayer para despejarme quise recordar mis veranos de hace más de dos décadas, paseando por la playa de Torregorda. El polígono militar se encuentra realmente en el término municipal de la capital, pero fue siempre la playa a la que iban los isleños. El bellísimo litoral de Camposoto estaba restringido como zona de pruebas de tiro y hasta hace apenas esa veintena de años, el acceso a esta costa virgen lo impedía una oprobiosa empalizada de madera dispuesta por el Ministerio de Defensa. De manera que los isleños tenían que tener su playa y Cádiz les pillaba demasiado ajena. Junto con ellos, en una indisoluble comunión como siempre había sido, militares de cierto rango que disfrutaban también de la playa y en Torregorda disponían sus casetas como cortijos particulares, su paseo marítimo con balaustrada, consumiciones a precios irrisorios, marineros en las puertas de acceso pidiendo permisos que nos concedían en tarjetas hechas para la temporada estival,...

Yo no he tenido familia militar, pero sí amigos de este gremio. De manera que en mi juventud nos íbamos por la mañana temprano en el autobús que disponía la Marina, aquellos grises que en invierno se utilizaban para el transporte escolar, y nos llevaban gratis a Torregorda. Regresábamos por la tarde, tras jugar tres o cuatro horas al fútbol, comer con refrescos o cervezas que costaban 20 pesetas y las raciones y hamburguesas a precios casi simbólicos. Para entrar en Torregorda tenías que tener un pase, así que durante algunos años mis apellidos cambiaron en función de la familia de amigos que me sacaban la tarjeta de color verde, naranja,... Era una técnica habitual. Me llamé José Carlos Calle Corrales (amigo Migue, ¿cómo estás? Qué me alegra verte por la calle de vez en cuando y saludarnos, con esa sonrisa tuya de buen tío...) o José Carlos Mengíbar Vázquez. Por cierto, a mi amigo Quique Mengíbar sí que no lo veo. Está en Sevilla pero sería tal la alegría si alguna vez volviéramos a charlar de tantas y tantas cosas, compañero...

En Torregorda, en las mesas de su paseo, veía diariamente a personajes de La Isla. A gente conocida. Juan Meléndez, Pepe Macías, muchos cofrades de siempre, con sus cervezas en la barra o su café por las tardes en amable tertulia. Yo estudiaba mis materias pendientes de verano en aquellas mesas para examinarme en septiembre cuando había suspendido en junio (en más de una ocasión, no creáis), engullíamos dulces en esos veladores, buscábamos a las niñas guapas que por la noche veíamos pasear por la calle Real, cuando ver a una chica en San Fernando era algo que incluso atraía a otros amigos de Cádiz, El Puerto,... que venían a dar vueltas por la ciudad para comprobar la fama de elegantes y atractivas de las niñas isleñas. Ahora todo ha cambiado. Y tanto.

Pues he vuelto a visitar el balneario de Torregorda. Ahí está aún. En La Isla no existe ya la Capitanía General, los militares apenas se respiran en los actos sociales de la ciudad, pero Torregorda sigue funcionando. Y me alegré mucho. Su paseo marítimo con su barra y sus mesas sigue abierto, ahora gestionado por una empresa privada, una encomienda de la Armada, incluso la mayor parte de sus mesas metálicas son las mismas, sus vestuarios,... Y cientos de bañistas. En las fotos lo podéis ver. Ya no hay casetas, cotos privados de rangos con cocas en las mangas, los tiempos cambian, pero se ven rostros que bien pudiéramos trasladarlos a aquellos años inolvidables y dorados del balneario.

Los isleños ya tienen su playa de Camposoto, en tiempos del alcalde Antonio Moreno se logró liberar la playa y las mentalidades son otras. Pero me alegra que Torregorda esté ahí. Aún venden dulces. Y las pizarras reflejan raciones a precios módicos. Ya no hay pelones en la puerta pidiéndote tarjeta. No hay autocares por la cara para familias de militares. No existe aquella sensación de que ibas a una playa que te prestaban. Y todos hemos evolucionado, los militares los primeros. Otro día me sentaré en una mesa, voy a llevarme unos apuntes de lengua española aún guardados de mi primero de BUP, me pediré una cruzcampo de botellín y miraré de lejos, en el celaje, el inicio de la playa gaditana de Cortadura. Y a escasos metros del balneario, en el agua, cuando la marea baje, una pequeña isla a la que íbamos nadando, le llamaban 'La Leona'. Era nuestra particular Bahamas de lujo. Qué tiempos...

Ninguneo de Tenerife con Úbeda

Cuatro días intensos para mis compañeros del Festival Internacional de Música de Cine 'Ciudad de Úbeda'. Un sueño cumplido, alcanzar el quinto año con compositores en la localidad jiennense de la talla de Patrick Doyle (Mucho ruido y pocas nueces, Frankenstein, Atrapado por su pasado), Michael Giacchino (Los increíbles, Ratatouille, Star Trek 2009), Christopher Young (Homicidio en primer grado, Atando cabos, El exorcismo de Emily Rose) o los españoles Roque Baños (Carreteras secundarias, La Comunidad, Alatriste) y Fernando Velázquez (El orfanato). A ellos, con otros de igual relevancia, se han unido Colette Delerue, viuda de Georges Delerue, quizás el compositor europeo más importante de la historia de la música de cine junto con Ennio Morricone. Ya hace varios años estuvo en Úbeda Carol Goldsmith, la viuda del gran Jerry Golsmith,...

Un problema insalvable familiar me ha impedido estar estos días en Úbeda. Tras diez meses de denodado esfuerzo por participar en la estrategia para dar a conocer el festival más de lo que era, cambiar la imagen del departamento de Prensa y esperar ansiosamente estas jornadas como premio a tanto esfuerzo de una organización que ya alcanza el medio centenar de personas, he tenido una mala fortuna de narices. Afortunadamente, todo ha sido un susto. Grande, pero susto 'arreglado' con un retoque. Tras cuatro años acudiendo a Úbeda, estos días me ha faltado algo que necesitaba. Otra vez será.

Pero mis problemas no son los del festival, afortunadamente. Y aún no he tenido una conversación detallada con David Doncel, el director de todo este tinglado, porque debe estar arrastrándose de cansancio por los jardines y monumentos ubetenses. Seguro que todo ha salido a pedir de boca. Ya estos días lo comentaremos.

Hablábamos hoy de problemas y no míos, sino del festival. Y sí, tiene uno. Se llama ninguneo e ingratitud. El problema es más de otros, pero afecta. Miren que son dos conceptos que jamás perdono. Por eso dirijo hoy mis palabras a Diego Navarro. El director titular de la Orquesta de Tenerife y compositor de la banda sonora de La puerta del tiempo lo podéis ver en la foto de hoy conversando conmigo. Esa imagen la captó un congresista que fue a Úbeda hace cuatro años, allí nos pilló charlando de cine y música. Diego Navarro se quedó encantado del ambiente que se estaba gestando en este congreso -ahora ya festival-, se le trató maravillosamente y desde entonces han ocurrido cosas en estos dos últimos años. Navarro ha querido trasladar a Tenerife el festival de Úbeda y ha montado allí Fimucité, título que le ha dado a un congreso de varios días al estilo de la localidad jiennense con la asistencia de músicos de cine y conciertos. La pasta la pone primordialmente el Cabildo Insular.

No voy a dejarme llevar por ser miembro de la organización del Festival de Úbeda. Digamos que, como amante de la música de cine, me parece extraordinario que en España no sólo exista un evento de este tipo, sino dos, y si se pudiera (el festival de Úbeda cuenta con un presupuesto de más de 100.000 euros y los organizadores no cobran) tres, o cuatro. Pero siempre con la máxima del respeto y de la gratitud.

Me gustaría dejarle una cosa clarita a Diego Navarro, con el que además tuve conversaciones para traerme a Cádiz a la Orquesta de Tenerife que él dirige para ofrecer un concierto de música de cine. Y a Diego le digo que deje de meter la pata con las declaraciones que hace en los medios. Hoy martes, hace apenas una hora, lo he oído en el programa De Costa a costa de Punto Radio y ha dicho que Fimucité ya es el mejor evento de música de cine del mundo por ser único en estas características. Perdona, Diego, pero nada te da derecho a ningunear a Úbeda. Tú has estado en el festival ubetense conmigo (la foto lo demuestra) y sabes que este encuentro sigue siendo punto de referencia primordial en su ámbito. Y no lo digo yo, ni David Doncel, ni Marcelino Sánchez, alcalde ubetense. Lo dicen en Estados Unidos, en Inglaterra, en los medios nacionales e internacionales, en Francia donde se le ha premiado por su contribución mundial a la música cinematográfica,... y lo dicen los cinco años ya cumplidos con la presencia en vivo de John Debney, Basil Polidouris, Sean Callery, Don Davis, David Arnorld, Bruno Coulais, John Scott, los mensajes grabados de ánimo de James Newton Howard, de Emma Thompson,...son cinco años ya, Diego, y Fimucité tiene su mérito (comienza en las próximas horas, porque además lo han hecho casi coincidir en fechas con Úbeda) y te traes a gente curiosa como Mark Snow o Jan AP Kaczmarek, pero no quieras arrimar el ascua a tu sardina porque además no sé cuál es el objetivo. No lo necesitas, este tipo de eventos no se hacen con petulancia o dando codazos a otros colegas, sino con humildad y tenacidad. Así que deberías explicar porqué haces esas declaraciones, con la cantidad de cosas que puedes decir, y sabiendo que el ambiente está caldeado en Úbeda contigo.

Yo no soy un fanático de nada, ni soy David Doncel. Lo que te digo, colega, lo hago desde el cariño, te aseguro que objetivo, a la música de cine. Y a las actitudes caballerosas y gentiles. Así que recapacita, es mi consejo, y adopta otra filosofía. Ah, y felicidades. Deben estar muy bien los actos previstos por el aniversario de Alien. ¿Lo ves? No pasa nada por reconocer las cosas. Cuidate.

Sanfermines: hasta dónde llega la incongruencia humana

¿Hasta dónde tendría opciones de prosperar una querella contra los Sanfermines? ¿Ni siquiera saldría de la mesa de un despacho porque interesa menos que señalar a China con el dedo y nadie le chista al país oriental ante su régimen totalitario pero machacamos a Honduras, uno de los países más pobres del mundo?

No tengo opinión formada sobre el rito que se celebra en Pamplona. Es decir, que sería un error considerar que mis argumentos se deben a mi desagrado hacia esta fiesta. Jamás la he vivido, me aseguran que es la leche. Será. Si ellos lo dicen... No lo dudo, pero objetivamente, sin los aderezos que podamos colocarle al evento por razones ancestrales, folclóricas o sentimentales, se trata de una cosa en la que una manada de bichos con cuernos -a veces del tamaño de los de Tim Curry en Legend- salen corriendo y durante unos minutos la gente los rodea practicando el sadomaso, es decir, huyendo despavorida pero a la vez gozosa por estar allí. Curioso fenómeno. Conozco otras fiestas como la Semana Santa o el Carnaval, que también llenan las calles de miles de personas (millones en el caso de la Semana Mayor al celebrarse a la vez en cientos de ciudades) que también consumen en los bares, compran globos de helio a los micurrios, patatas de paquete por miles y los vendedores ambulantes hacen su agosto en marzo o abril. Pero los nazarenos no tienen cuernos, al menos como los que se ven en Pamplona. De manera que la famosa fiesta pamplonica tiene un riesgo de gravedad en su celebración, extremo podríamos decir. Deja mucho dinero, pero es muy peligrosa.

Una organización de derechos humanos podría perfectamente querellarse contra los promotores de esta fiesta. Su base jurídica sería la misma que nos obliga a a utilizar el cinturón de seguridad en el coche o a no suicidarnos, donde además tenemos castigo divino, por si fuera poco, y nos quedamos en no se sabe dónde por ser unos acojonados y decir aquello de 'paren el mundo que me bajo'. Aquí se juega sí o sí.

Me resulta sumamente complicado saber porqué estoy obligado a usar el cinturón en el coche cuando es un elemento de seguridad privada, que no afecta a terceros, de manera que el 'estado' se convierte en órgano protector de mi integridad física por encima del criterio particular, pero no se prohíbe correr delante de un toro en plena calle como un hecho de alto riesgo. Es imposible encontrar una respuesta a la pregunta de porqué el ser humano puede hacer 'lo que le dé la gana' en los Sanfermines pero no puede conducir sin cinturón o beber catorce cubatas porque, aun pudiendo, está mal visto emborracharse y reservado el derecho de admisión. Fumar mata y somos tan hipócritas que para evitar que se fume más gravamos el tabaco con mayores impuestos. Podríamos cobrar en los encierros, 30 euros por cada uno que lo haga. Sería una medida disuasoria. Sólo morirían los ricos. ¿Ridículo, verdad? Tanto como que sólo se irán al boquete los que tengan dinero para comprar un paquete de Chester o Ducados.

Daniel Jimeno Romero era un joven al que el toro 'Capuchino' empitonó por su yugular. El astado se rezagó de grupo en el encierro de hoy y se fue para el desafortunado corredor, que fue operado y, a pesar de ello, murió desangrado una hora después. En la foto tenéis el rostro de Daniel, y en la otra imagen, un ejemplo del tamaño de los cuernos de un toro en Sanfermín.

Me quedo perplejo cuando se emplea la terminología 'sanfermínica'. Resulta vomitivo escuchar lo de 'encierro limpio' cuando los animales no tocan carne humana. Para mí que todo esto es sucio, muy sucio y muy cínico. Pero a ver quién le pone el cascabel al toro. Y todo eso sin hablar del respeto a los animales. Sólo hemos comentado algo sobre el que le debemos al ser humano. De lo otro aún espero que, por ejemplo, los ecologistas se opongan a ello. ¿O muchos beben y fuman porros en las calles adyacentes a las cornadas, pero siempre en el corazón de Pamplona en fiestas?

Joe Hisaishi: nos conformaremos con este vídeo...

Finalmente, el compositor japonés Joe Hisaishi no podrá estar en la V edición del Festival Internacional de Música de Cine 'Ciudad de Úbeda'. Le han colocado las sesiones de grabación de su última película precisamente en los días concretados para asistir a este evento en España.

No pasa nada, esperamos ansiosamente a Christopher Young, Michael Giacchino, Roque Baños con Santiago Segura cantando Torrente (!), Joel McNeely,... De ello hablaremos en estos días.

Mientras, os ofrezco un vídeo que espero sirva de bálsamo ante la ausencia de Joe Hisaishi. En él podéis ver un concierto en Japón dirigiendo su partitura para La princesa Mononoke. Y tocando el piano a la vez. Absolutamente impresionante. Entre la orquesta y el coro suman más de 400 personas. Ojo a los que además desprecian el cine de animación y con él su música... Pura delicia que no saben apreciar. Al menos, quizá, hasta que lo vean.

Y aún me preguntan algunos que porqué se me humedecen los ojos con la música de cine...

'Se alquila', el nuevo corto de Labajo con música de Martínez Ares

El cineasta, autor y actor gaditano Antonio Labajo está terminando de rodar, en estas semanas, su nuevo cortometraje. Se alquila es su nombre y no quiero adelantar nada. El casco histórico de Cádiz ha sido el escenario del rodaje, entre portones de infraviviendas y alguna sorpresa más que, según me adelanta el propio director, podremos ver en agosto. Su intención es proyectarlo en un acto estival, una nochecita en la Alameda gaditana de intramuros o el Baluarte, y darlo así a conocer.

Lo importante del asunto no es sólo el nuevo trabajo del polifacético Antonio, en la más pura línea de una familia a la que le tengo mucho aprecio, sino los aspectos técnicos. El conocido autor musical Antonio Martínez Ares ya tiene compuesta la canción del cortometraje, y los acordes que sonarán en determinados momentos del filme también serán obra del gran cantautor que tanta gloria le diera al Carnaval y a sus coplas. Será su segunda incursión musical en el cine, tras escribir el 'score' de la película que hizo Ana Belén.

Si me pongo a escribir de mi amigo Antonio Labajo no termino. Lo conocí hace ya casi veinte años, la Muestra Cinematográfica del Atlántico (Alcances) se presentaba en el patio del Parador Hotel Atlántico en una rueda de prensa de pompa y boato y yo iba a cubrirla para el periódico y mi programa de radio Último Estreno. Entre invitados y chaquetas, aparecieron dos individuos ataviados con sendos bañadores floreados y chanclas que se sentaron en la primera fila. Aquel descaro bienintencionado me llamó la atención. En la cervecita posterior (cuando se presentaba Alcances y nos daban algo de picar), aquellos dos personajes se acercaron a mí. Eran Antonio y Luis Labajo. Comenzamos a hablar de cine y fueron tales las horas conversando sobre el Séptimo Arte y la música cinematográfica, que en pocos días estaban colaborando conmigo en mi programa. Fui a su casa y, en lugar de ropa, el armario del cuarto de los hermanos estaba repleto de discos de vinilo de bandas sonoras. Nos llevábamos horas seleccionando, Antonio fue el que más empeño puso y, sin medio de transporte que lo trasladara a San Fernando, pillaba varias veces a la semana el autobús. Como no tenía manera de regresar a Cádiz ya de madrugada y mi ciclomotor no era el medio adecuado para ello, volvía de las maneras más insospechadas posibles, o se gastaba una pasta en taxi, o haciendo autostop... Eso era amor a los micrófonos y la música de cine.

Lo pasábamos pipa. Y Rafael, otro de los hermanos, con pinta de juez cuando nos miraba en aquellos instantes, clamaba contra su propio hermano y contra mí porque sacábamos los discos de vinilo de su casa para colocarlos en los platos de la emisora. Eso, decía Rafa, los rayaba y los gastaba, y "ya no se escuchan igual". Arte puro. Nos obligó a grabar los temas en cintas cassette de cromo. Parte de aquella colección era de Rafael, que dibujaba unos cómics irreverentes gloriosos.

Fuimos a conciertos de cine, Antonio se tiñó su cabello de verde chillón durante un tiempo, Jerry Goldsmith en Sevilla se partió de risa al verlo tras su extraordinario espectáculo con la ROSS hispalense, y transcurrido el tiempo, los Labajo se dedicaron al Carnaval gaditano. Y aparecieron agrupaciones, chirigotas, como Ya están aquí o Paso de Cádiz, que fueron desternillantes. Aún recuerdo el romancero No me alcanza para Alcances pero, sobre todo, el primer cortometraje que rodó Antonio Labajo: Perros. Aquello fue tremendo. Se presentó una tarde en Alcances como sesión previa a una película. Más de medio teatro Falla de incondicionales que, en su mayoría, salieron del coliseo nada más terminar el corto. A hacer puñetas el largo que venía después que, francamente, no recuerdo cuál era. Aquel trabajo, cutre pero enorme de cojones, enseñaba como un grupo de policías dentro de un furgón rajaban tela contra inmigrantes, rojos, piojosos y demás. El espectador desconocía que eran polis, de manera que intuía que aquellos seres abyectos y retorcidos eran cuando menos un grupo nazi. Pero al finalizar el corto, la pandilla salía de un furgón policial para dar leña. Crítica directa al sistema y éxtasis de frikis. La reja de la furgoneta de la policía se hizo 'pidiendo prestado' un carro del Carrefour. Ejem. Grandes, los Labajo. Y yo de jefe de prensa del cortometraje. Hice una sola nota de prensa previa a la presentación del corto en Alcances. Nada más. Los encendidos aplausos del peculiar respetable acojonaron a los organizadores de la Muestra...

Ha llovido desde aquellos inicios de los noventa y Antonio sigue siendo mi amigo, se ha hecho un brillante actor, ha sido el coautor con Martínez Ares del espectáculo que recorre desde hace ya meses los teatros basándose en el mundo del Carnaval, con sus filias y sus fobias, y la madurez le hace mejorar por años. Me alegro de Se alquila y estoy deseando verlo. Un abrazo, amigo, y recuerdos a Antonio Martínez Ares. Trabajé con él en el periódico durante unos meses en los que almorzamos muchos días por los bares de alrededor de la redacción y nos hacíamos confesiones (sin hablar apenas de Carnaval) y hace un par de meses hablamos en la feria del mercado del Bicentenario en la plaza de San Antonio, en Cádiz. El tiempo pasa y cada uno está lugares diferentes, pero estamos, que no es poco.

La Gripe A llega a Cádiz

Una parte de la plantilla de médicos y sanitarios del Hospital de Puerto Real (Cádiz) están en sus casas con estrictas instrucciones de no salir de ellas, oficialmente guardando una 'cuarentena'. Algunos podrán hacerlo a partir del martes, otros no. ¿La razón? La detección del virus H1N1 en una enfermera con la que parte del personal sanitario ha estado, obviamente, en contacto.

Algunos medios como El País dan la noticia con determinados datos, otros como el anterior os lo ofrezco yo. El hecho es que ya la tenemos liada en la provincia gaditana. ¿Psicosis o motivo fundado de preocupación? No soy muy ducho en aspectos sanitarios, de manera que no elucubraré ni pontificaré sobre las medidas que hay que adoptar o consideraciones que se me escapan. Lo que me llama la atención es la rápida profusión de un virus que ya no es como otros que hemos escuchado en numerosas ocasiones en las televisiones o emisoras de radio y que los hacíamos muy lejanos por su localización geográfica. En el caso del virus que provoca la ya famosa Gripe A, lo tenemos en la puerta de nuestra casa.

Esta es la noticia colgada en internet en El País durante la jornada de hoy jueves, firmada por Reyes Rincón.

"El virus de la gripe H1N1 ha llegado al hospital de Puerto Real (Cádiz, 40.200 habitantes) y ha infectado a 14 enfermeras, según confirmaron ayer fuentes de la Consejería de Salud. De momento, sólo han llegado los análisis que desvelan la existencia del virus en una enfermera, de 46 años, pero otras 13 compañeras presentan también síntomas de la gripe y las autoridades sanitarias dan por hecho que también están infectados, por lo que ya han empezado a ser tratados con antivirales. Todos están en sus casas, en buen estado de salud y con síntomas leves, según informó ayer la delegación provincial de Salud en Cádiz.

Las alarmas saltaron el pasado martes, cuando el Servicio de Salud Laboral del Hospital de Puerto Real detectó que había varias profesionales del centro con signos sospechosos de la nueva gripe. La Consejería de Salud activó entonces el protocolo establecido entre el Ministerio y las comunidades autónomas. Aunque sólo hay confirmación oficial de la presencia del virus en una enfermera, fuentes de este departamento señalaron que el protocolo habitual cuando se confirma un caso en un lugar cerrado, como un centro de trabajo, es dar por confirmados los demás sospechosos e iniciar en todos ellos el tratamiento con antivirales.

Estas fuentes señalaron también que las afectadas trabajaban en la planta de cardiología, aunque sólo tres de ellas han tenido contacto con los pacientes. La Consejería de Salud ha identificado ya a todos los pacientes ingresados en este momento en el hospital y que hayan estado en contacto con algunas de las enfemeras afectadas. También a ellos se les está administrando ya el antiviral, según informó ayer la delegación de Salud de Cádiz. Además, las autoridades sanitarias están localizando a aquellas personas que hayan estado ingresadas en el centro y en contacto con alguna de las afectadas desde que aparecieron los primeros síntomas. Por ahora, no se han detectado nuevos casos sospechosos en pacientes ingresados".

Confirmado: Michael Jackson ha muerto

Las agencias han comenzado a dar la noticia en escuetos comunicados y con ello confirman los rumores de esta noche durante un corto espacio de tiempo: Michael Jackson ha muerto al no lograr sobreponerse de una parada cardíaca.

Vaya 25 de junio. Para olvidarlo. Muere Farrath Fawcett vencida por el cáncer y esta misma noche nos llega la luctuosa noticia del fallecimiento de Michael Jackson.

Cuando aún colocábamos vinilos en los tocadiscos, flipaba con los LPs de Michael Jackson. La calidad de sus grabaciones estaba por encima de cualquier otro artista, por mucho renombre que tuvieran. Era un auténtico placer escuchar con auriculares la forma de repartir su música por las pistas. De hecho, su Victory fue el primer disco grabado en CD de la historia, en 1994. Eso, obviamente, al margen de la extraordinaria calidad musical de sus canciones. Sus extravagancias, sus juicios por oscuros asuntos, su carácter y otras cosas más lo dilapidaron en estos últimos años. Pero a mí me importa un rábano con bicho dentro si era un retorcido o vestía para pegarle en la cara con un calcetín sudado. Yo no me he sentado en mi vida con él a comer ni iba a hacerlo, ni convivir en su misma casa. Así que lo que me interesa de él, de los artistas de la estratosfera, son sus obras. Sus grandes discos en este caso, sus grandes temas, su revolución de la imagen con aquel Thriller en Nochevieja y la participación de John Landis...

Descanse en paz. En Wikipedia podemos leer porqué era tan grande Michael Jackson. Aun sin esta retahíla de datos, para mí lo hubiera sido...

Fue el artista musical más premiado de la historia (405 galardones, entre ellos 18 grammys). Fue, de acuerdo con los Records Guiness, el más exitoso de todos los tiempos, habiendo vendido en su carrera 750 millones de discos. Además, se convirtió en el artista que más dinero ha aportado para causas benéficas en la historia, ayudando a 39 instituciones de caridad y donando más de 300 millones de dólares. Suyo fue el single de rock más vendido de todos los tiempos (Black Or White, 5 millones de copias), el vestuario para un vídeoclip más caro de la historia (Remember The Time) y la mayor audiencia en la historia de la televisión por cable (aproximadamente 250 millones personas vieron el concierto de Bucarest del Dangerous World Tour). Muchos más datos harían interminable este emotivo recuerdo al rey del pop.

ESPECIALES DE RADIO ÚLTIMO ESTRENO (RUE) CON CANCIONES DE MICHAEL JACKSON HOY VIERNES, CADA UNO DE DOS HORAS DE DURACIÓN, A LAS 02 H, 12 H, 18 H Y 22 H.

¿Os habéis enterado?

A lo mejor el técnico de Ono o de cualquier otra proveedora de algún tipo de servicios es más torpe que yo haciendo una raíz cuadrada, que por cierto no sé para qué sirven. O está harto de los balonazos porque, a pesar de las videoconsolas (que también existían en mis tiempos), siguen jugando al fútbol en las calles, y más en zonas peatonales. La cosa es que alguien ha dejado muy claro que detrás de ese muro hay una mesa con cuatro sillas, una tele, un par de sofás, varias cortinas y cuadros, además de un mueble repleto de vasos, copas y manteles. Vamos, que hay un salón. ¿Será visitable y es una indicación para los miopes? ¿Será algún gracioso fastidiando?¿Algún antiguo residente que tenía allí su vivienda y la echa de menos? ¿Aviso contra política expansionista y amenazas exteriores?

Yo he hecho una tablilla y con un rotulador carioca que he encontrado en un cajón de recuerdos he pintado un cartel para ponerlo en la puerta del cuarto de baño. No sé qué maullará mi gato cuando lo vea, que es el único que pasa por el pasillo. Pero si esa es la moda...

(La foto es de la calle Magallanes en San Fernando).

El Festival de Úbeda se presenta en Málaga y Sevilla

El Festival Internacional de Música de Cine ‘Ciudad de Úbeda’ adquiere cada año mayor trascendencia en los ámbitos cultural y social, y de ello se hacen eco otros acontecimientos e instituciones en cuyas programaciones se han incluido para estas próximas semanas la presentación de la V edición del Festival. La rueda de prensa en Úbeda tendrá lugar en la mañana del jueves 16 de julio como preludio de cuatro días de intensa actividad, pero semanas antes ya se conocerán las sorpresas de este quinto año en dos citas de gran relevancia y en importantes ciudades.

En este sentido, el próximo viernes 26 de junio, a la 18 horas, los organizadores del Festival estarán presentes en Málaga Cinema, invitados por la Diputación Provincial de Málaga, desde su área de Cultura y Educación. Esta iniciativa, que se lleva a cabo por vez primera en la capital costasoleña, es una muestra de cine global y cortometrajes andaluces que nace en torno al exitoso Certamen de Cortometrajes Andaluces de la Diputación de Málaga, que cumple este año ocho ediciones. Málaga Cinema busca romper barreras, abrir el punto de vista habitual del cinéfilo, de ahí la variedad de temáticas que toca su programación, y esa opción de “ventana abierta” que mira hacia otros festivales. En esta edición, es todo un orgullo ser uno de esos paisajes a los que los malagueños mirarán durante esta próxima semana, desde esa ventana abierta. Así, nuestro Festival presentará su programación por primera vez este año, en Málaga, el viernes a las 18:00 horas en el Salón de Actos del Centro Cultural Provincial.

Por otra parte, en la mañana del próximo miércoles 1 de julio tendrá lugar la presentación del V Festival Internacional de Música de Cine ‘Ciudad de Úbeda’ en Sevilla, concretamente en el FNAC de la capital hispalense, situado en la céntrica Avenida de la Constitución. Para este acto, que se está ultimando gracias a la colaboración de esta multinacional punto de referencia cultural en las ciudades en las que dispone de establecimiento, se contará además con la presencia de varios invitados al festival ubetense, que acompañarán a los organizadores, así como del Ayuntamiento de Úbeda.

Fotografía: fachada del FNAC de Sevilla. (Autor: JCF)

Los periodistas gaditanos vuelven a salir a la calle

Los periodistas gaditanos salen hoy a la calle para manifestarse contra la precariedad en la profesión y el trato que están recibiendo por parte del empresariado.

No corren buenos tiempos para la prensa a la hora de hablar de ventas y entrada de publicidad, y la cuerda se parte siempre por el lado más débil a pesar de que una gran parte de culpa de que determinados productos no sean atractivos al lector radica en los propios responsables empresariales de esos rotativos, televisiones y radios. Pretender cobrar un euro por bazofias de 56 páginas que, además, paulatinamente han ido a menos ante la desidia obligada a la que se ven abocados los profesionales por el humillante trato que reciben, es un insulto a los compradores de ese producto y a la profesión. Ahora mismo me sonrío al mirar el televisor y ver por novena vez, en una cadena local de televisión, unas cuantas neveras repletas de palitos de merluza y guisantes congelados mientras un vendedor con delantal habla de las excelencias de los chícharos que ofrece. De las emisoras de radio... Estamos más enterados de lo que sucede alrededor del Ferrari de Cristiano Ronaldo que de lo que ocurre en la calle de al lado. Han fracasado las fórmulas de acercamiento al ciudadano puestas en práctica, acertadamente, hace dos décadas. Las razones son obvias. No basta con inventar las cosas, ya que en ocasiones, y ante un panama desértico, resulta lo más fácil. Lo complicado es demostrar que se es capaz de crecer de verdad y mantener lo cultivado. Pero aquí no se cultiva nada. Se dan tumbos como diáfanos ejemplos de desorientación y desconocimiento... o se humilla a los profesionales enviándoles cartas de amonestación por una errata en una página. O no picar en la entrada en un nuevo control de horario. Encima, tocándoles los cojones.

Tras más de un siglo, periódicos como con tradición centenaria largan a sus trabajadores como el que lanza una colilla por una ventana: es decir, con el mismo método guarro. Y entre todo esto, un puñado de 'periodistas' que todos sabemos sus nombres y apellidos mueven el rabo a la llamada de sus jefes. Difícil panorama.

A mi amiga y periodista Lorena le decía el otro día que soy muy escéptico con este tipo de manifestaciones como las previstas para hoy porque todos hemos tenido la culpa de esta situación. El verdadero enemigo durante estos años se estaba gestando y creciendo, mientras los profesionales discutíamos por asuntos baladíes y que hubiéramos solucionado con el curso de los años. Orientamos mal los esfuerzos, no establecimos prioridades. Lo advertí. Ahora, es tarde. Pero Lorena también me hizo un reflexivo comentario con el que sí estoy de acuerdo. Todas estas movilizaciones son granos de arena que conformarán una montaña para, en un futuro cuya lejanía dependerá de los propios periodistas, dignificar la profesión. Quizás sean nuestros hijos (aunque yo cambiaba de hijo si alguna vez me dijera que quiere ser periodista) los que ejerzan amparados en convenios colectivos justos y adecuados, con sus horarios y categorías profesionales reguladas, sin soportar amenazas ni mensajes insultantes al móvil, recibiendo una formación adecuada que beneficia a todos,... "José Carlos, poco a poco, a nosotros no nos va a tocar, pero para los periodistas del futuro...Todo esto sirve para algo". Pues llevas razón, chica. Allí nos vemos.

Incongruentes

La incongruencia es uno de los males del mundo actual. La incongruencia carece de sentido tanto como el paso de peatones de la fotografía. La señalización horizontal te permite cruzar, la vertical también, pero una valla metálica te impide hacerlo. Está dispuesta justamente donde se inicia el paso peatonal. ¿Sentido? Ninguno.

La incongruencia aparece por inutilidad, pero también por borreguismo, insolidaridad o cobardía. La planificación del paso de cebra está hecha por un inútil. Los golpes de pecho como religión y las palabras públicas proclamando caridad y pan para el que no tiene en una brillante y vacía soflama cuando después se mira hacia otro lado también es ejemplo de incongruencia por insolidaridad. Los pelotas que en corrillo defienden el corporativismo laboral pero le limpian las suelas de los zapatos a sus jefes y les llevan las novedades son incongruentes y cobardes, grotescos como los personajes disneyanos que acompañan al malvado de turno. Los abrazos, aunque sean escritos en papel incluso mojado con la excusa del formalismo o de la cotidianeidad, hacia personas que hacen daño a los que te rodean, a los que quieres, que les mueve el odio, son abrazos incongruentes y propios de personas pobres de espíritu y de decisión. Las mesas y manteles compartidos con quienes no tienen la más mínima ética y moral sólo revelan que quienes participan del banquete son iguales a aquellos o incongruentes.

La incongruencia hace a los hombres mediocres aunque ellos no lo sepan. Las manos ofrecidas a quienes no la merecen, desde la amistad hasta el contrato mercantil, pasando por el acuerdo verbal, incluso el simple hecho de participar de sus migajas en minúsculas proporciones, consolida la inmoralidad del sinverguenza y la hace fuerte para continuar practicándola. Al incongruente lo posiciona en la incongruencia y en su bajeza moral, en su pobreza de espíritu.

Regresas cansado de un día de actos sociales en el que has sido invitado a ofrecer una conferencia sobre los malos tratos y exponer la necesidad de estrechar el cerco sobre el maltratador. Tras abrumadores aplausos, recibir una placa como regalo y una copiosa cena, llegas a casa y escuchas al vecino gritar a su mujer. Tras cinco minutos, ya sólo se oye un débil sollozo. A la mañana siguiente te cruzas en el ascensor con la señora y le adivinas un fuerte moratón en un ojo. Giras la cabeza, contemplas con nerviosismo la descendente e interminable escalada de los números de cada piso y los caminos se separan tras la puerta de entrada mientras mascullas un formal y huidizo saludo de despedida. Esa persona es incongruente por insolidaridad. Si la chica a la que le pega el sujeto es muy allegada, incluso familiar, y el agresor tiene poder en algún tipo de faceta, esa persona es incongruente por cobardía y carece de ética y moral. En cualquiera de los casos, ofrecerle a la agredida un vaso de agua a su regreso en el hueco de la escalera, cuando no aparece nadie, en un gesto para acallar nuestra conciencia, no sólo es de incongruentes por insolidaridad y por cobardía. Es un acto de humillación y una provocación.

Ay, si no fuéramos incongruentes. No ser incongruente no significa tener dotes para el quijotismo, salvar al mundo ni convertirse en Mahatma Gandhi. No sé realmente lo que significa. Yo sólo tengo claro, muy claro, lo que es ser incongruente…

Bruno Coulais en el Festival de Úbeda 2009

La V edición del Festival Internacional de Música de Cine ‘Ciudad de Úbeda’ sigue sumando invitados y en esta ocasión se trata de uno de los compositores más valorados de Europa, el francés Bruno Coulais. En estas semanas permanece en cartelera la película Los mundos de Coraline (Coraline), del director Henry Selick, que es la última banda sonora compuesta por el que fuera autor de la reconocida música para el filme Los chicos del coro. En un año tan especial en el que el festival cumple su V aniversario, la Asociación BSOSpirit –organizadora del evento- no ha querido pasar por alto la oportunidad de volver a contar con un excepcional músico que estuvo presente en la II edición, celebrada en 2006, y en la que se fraguó una sólida amistad con el compositor, que ha decidido acudir para celebrar juntos los cinco años de vida del mayor encuentro de compositores cinematográficos existente en Europa.
Bruno Coulais, nacido en París en 1954, tuvo en su juventud ansias de convertirse en un compositor de música clásica del siglo XX. Paulatinamente fue inclinándose por el cine, tras recibir una formación musical en la que primaron el piano y el violín, y tras algunos trabajos para televisión, compuso bandas sonoras que gradualmente fueron llamando la atención de directores internacionales y de aficionados que lo consideraron como uno de los músicos europeos más interesantes. En 1996 tuvo que enfrentarse a la composición de Microcosmos, un filme dirigido por los franceses Claude Nuridsany y Marie Perrennou de gran poder visual dedicado a la naturaleza diminuta y en el que no había ni una sola palabra. La música debía acompañar a los movimientos de las especies animales que aparecían. Gran parte del éxito del filme se debe a Bruno Coulais y su dinámico ritmo audio-narrativo. En este enlace se puede comprobar…

http://www.youtube.com/watch?v=yD6ELanidTc&feature=related

Posteriormente vendrían películas como Nómadas del viento o Génesis hasta la exitosa Les Choristes (Los chicos del coro), dirigida en 2004 por Christophe Barratier. Ahora nos presenta Coraline, que está cosechando unánimes críticas positivas y con la que nos deleitará, entre otras, en el Festival Internacional de Música de Cine ‘Ciudad de Úbeda, que se celebrará del 16 al 19 de julio de 2009. Personalmente, no me ha entusiasmado Coraline en ninguna de sus facetas. Pero el trabajo de Coulais para los filmes que os he mencionado antes merecen, y mucho, la pena.

En la foto, Bruno Coulais y yo en el verano del año 2006.

"Prefiero que mi hija sea meretriz antes que corresponsal de EFE"

Inmaculada Franco Fernández es periodista. Hasta ahora, ha sido corresponsal de la agencia EFE en Cáceres. Tras tener conocimiento de que prescinden de sus servicios, ha remitido una carta al resto de compañeros de EFE y a su cúpula directiva. Su texto no sólo toca la fibra sensible, sino que expone una cruda realidad. Os invito a leerla y a extraer vuestras propias conclusiones. O a identificaros. Yo no he tenido más remedio que hacerlo. Sólo le digo a Inma, a la que no conozco pero me va a permitir la confianza, que en pocos meses esa agencia será para ella pura anécdota y una empresa para olvidar. Olvidarás a EFE y mirarás hacia adelante, como yo, y vivirás feliz haciendo que dos más dos sean cinco en lugar de cuatro y serpenteando entre reclamaciones bancarias. Pero ahora es cuando nos hacemos valer. Y además lo llevamos en la sangre: jamás olvidamos el daño a nosotros y a nuestra profesión. Por eso hay que tener 'memoria histórica'. No es obsesión, más quisieran ellos. Es justicia. Y la justicia está por encima de todo.

Mientras, los que destrozan lo que hemos tardado décadas en construir se compran cochazos y sus sicarios siguen obsequiándonos con titulares memorables, de esos que se comentan cada mañana en algunos enclaves que tú y yo sabemos, amigo. Me gustan tus sms dándome las grotescas novedades. Incluso hay redacciones que las enmarcan. Ya están recortados los tacones vandálicos, el 'sinpa' de los dos tipos que huyen del bar y hoy la operación "a hombre y máquina" en el Puerta de Mar. Eso sí, reconóceme que es para descojonarse de risa... o de verguenza.

¿Por dónde iba? Ah, sí. La carta de Inmaculada...

"Prefiero que mi hija sea meretriz antes que corresponsal de EFE"

Este año he cumplido 40 años. Se supone que ya tengo una edad en la que todo el mundo sabe dónde está, de dónde viene y a dónde va. Pues bien... Yo no me he sentido tan perdida nunca como ahora que la Agencia EFE... ¿Me ha despedido? ¿Me ha cesado? ¿O me ha hecho "PUFF"?, puesto que ha dejado de darme trabajo sin comunicarme nada en absoluto. Y eso después de 17 años trabajando para ella, primero con una beca de la Fundación y después como corresponsal en Cáceres.
En estos 17 años he tenido una vida bastante intensa por mi trabajo en la Agencia EFE... Los que sois corresponsales lo sabéis... Carreras para llegar de una rueda de prensa a otra; multas de tráfico por aparcar donde podías para llegar a tiempo a tal acto que vas a cubrir; tensión y nervios a la hora de informar sobre determinados sucesos; conocer a gente interesante y a otras tantas que, por el cargo que ocupan, deberían serlo pero no lo son.... Manifestaciones, juicios interminables, largos plenos en la Diputación, el Ayuntamiento. Podría seguir así durante horas, días, años... Años que he estado disponible las 24 horas del día para la Agencia EFE (me llamaran cuando me llamaran); 26 fines de semana de guardia anuales durante 17 años, sin ser pagados, ni compensados con días libres, por lo que cada 15 días, trabajabas otros 15 seguidos. Un mes y medio de "baja maternal" por tener a mi hija y, eso sí, un ramo de flores, y ahora resulta que por ser díscola, por negarme a firmar un cheque en blanco a la Agencia EFE, un documento en el que se me exige que mienta descaradamente, se me abandona en el más oscuro olvido, sin ni siquiera un "vete a la mierd...".
Eso demuestra que la cúpula de EFE tiene educación, pero ¿Tendrá moral? ¿Tendrá conciencia?... ¿Sabe lo que hay detrás de cada caso?.... ¿Las lágrimas, la ansiedad por no poder mantener a tu hija ni poder pagar la hipoteca del hogar que has creado con ella? ¿Sabe lo que es que los bancos te empiecen a llamar de repente preguntándote qué pasa con tus impagos?....¿Y que lleguen las cartas de Iberdrola y Repsol diciéndote que si no pagas en X días te cortarán la luz y el gas? ¿Cómo le explico yo a mi hija, que después de haberle robado tantas horas, tantos días, tantos fines de semana, que no puede ducharse con agua caliente o que se va a quedar sin luz? ¿Cómo le digo que los empachos que se cogía comiendo los gusanitos que yo le daba para que estuviera calladita y me dejara hacer las entrevistas por teléfono desde casa no han servido de nada?Mi madre (que es más educada que yo) se enfada cuando digo que prefiero que mi hija sea, dicho finamente, meretriz antes que periodista, y en concreto, corresponsal de EFE. Seguro que se ganaba el sueldo más dignamente y con seguridad sería mayor. Porque, sinceramente, me he sentido (vuelvo a ser fina) una grandísima meretriz durante los muchos años que he trabajado para la Agencia EFE, me ha dado un placer enorme hacer mi trabajo, pero me estaba vendiendo por nada. Me he vendido por poco más de 900 euros al mes. y todavía tengo que escuchar al que ha sido hasta hace unos días mi delegado en Extremadura que "antes de la entrada en vigor de la LETA vivíamos muy cómodamente". Es decir, señores, que estar las 24 horas disponibles y fines de semana alternos sin poder moverte de tu lugar de residencia, por 900 euros al mes es toda una bicoca. ¿Seré tonta, por qué habré denunciado?. ...Porque según me dicen, compañeros (menos díscolos que yo) han optado por trabajar cinco veces más para seguir cobrando lo mismo o menos...esos sí que saben...sí.
Volviendo al inicio de mi carta, diré de dónde vengo....Vengo de una empresa en la que los corresponsales hemos sido tratados como "escoria", peor que los parias en la India. No hemos tenido derecho a nada; menos aún pedir que algunos de los contratos que pasaban por la delegación te lo dieran a ti. Antes se lo daban a becarios que llevaban 3 meses haciendo las prácticas de verano. Vengo de una empresa que nunca te ha dado una palabra amable por la información tan buena que le acabas de mandar, ni te ha agradecido que te hayas tirado 10 horas cubriendo un juicio, pero sí reproches porque que no tienes el don de la ubicuidad para estar en varios sitios al mismo tiempo, o por no ser adivina y enterarte en el momento que estaba sucediendo un accidente o un incendio en tal o cual sitio. Vamos, que yo veía humo, y ya estaba llamando a los bomberos, cuando a lo mejor procedía de una barbacoa.
¿Dónde estoy?...En ninguna parte, en el limbo de la "Agencia EFE" , en ese lugar gris donde la agencia envía a los corresponsales que han demandado judicialmente a la agencia y que no han querido firmar el "obligado pliego de condiciones" , un pliego en el que se dice que yo me organizo mi trabajo: MENTIRA; y que mi trabajo es diferente al de un redactor de plantilla: MENTIRA, DE NUEVO. El redactor escribe desde la delegación de la agencia y yo desde la Subdelegación, que es mi casa, puesto que no tengo delegación en el área donde doy cobertura informativa.
Y...¿A dónde voy? A donde me diga el Juez de lo Social, porque está claro que la Agencia EFE no va a mover un dedo por mí, tiempo ha tenido de hacerlo y no lo ha hecho. Pero voy a seguir adelante por mi hija, por mí... Y por poder quitarme de encima el desagradable hedor que hay en mi alrededor por la sucia y miserable política de "DESPIDOS" que se están llevando a cabo sobre personas que lo han dado todo por la agencia, podría decir que hasta la salud.Espero que haya justicia y que ésta nos llegue a todos los que la merecemos, y eso también va por el Sr. Álex Grijelmo....
Espero que el tiempo haga con usted justicia, no le deseo nada más.
Un saludo.
Inmaculada Franco Fernández,
Corresponsal de la Agencia EFE en Cáceres"